Duelo Puber

¿que habrá pensado cuando supo que iba a morir?

¿se habrá arrepentido de vivir?

¿habrá llorado por adelantado el tiempo que nunca iba a tener?

¿se habrá imaginado que iba a ser de sus hijos?

¿Habrá deseado volver el tiempo atrás?

¿Como se habrá imaginado mi vida 14 años después?

Cuantas preguntas que no tuvieron su tiempo de ser formuladas, por ser tan verde mi alma.

Que ansiosos los adultod exigiéndonos 

siempre eso que nunca estamos listos para afrontar.

a pesar que esas respuestas,

fueron, son y serán imposibles de saber.

Acá me quedo yo viendo como se disipa 

ese futuro de ciencia ficción

que podría haber sido... tal vez... si...

hubieras vivido de una forma que nunca lo habrías hecho.

Nació

A veces demasiado rápido,

cierro los ojos.

estoy despierta, conciente 

sintiendo la frustración

y no quiero ver.

Los abro, y se.

Pienso. No lo soporto.

pero no puedo dejar mirarlo y cranearlo.

y lo dejo...

siento. siento. siento.

ciento. ciento. ciento

asiento. asiento. asiento.

y entonces, creo.

creo que hay una solución.

y la encuentro.

y la tolero...

pues lleva la marca de su origen.

Los hijos llevan la creación

en ese rasgo de uno mismo

que nunca vamos a poder anticipar

que van a elegir sin nuestro consentimiento.

Mar Mota

Donde cuesta, es que duele

la molesta luz que se filtra 

cuando el sol tiene una fuga

¿que se fuga de esos brazos?

lo absurdo de aquello

que no encuentra compañía 

solos, van firmes, altivos

los desgarros de luz

encandilando la mañana

despertando a la marmota 

que más mota que mar

tan solo vive, una vida más.

Que no se note

IrrefutaBlemente,

pendiente.

Vehementemente,

timidez.

incansaBlemente,

pez.

No miento si digo,

que le di vueltas, más vueltas

y siempre llego al mismo lugar

yo voy,

me pierdo

y no se volver.

yo voy

me trabo,

y no se salir.

Me evado,

con mucha astucia

abro puertas y más puertas.

y esta esa,

que se resiste...

Aquí, de frente

cavando en cada golpe,

mi propia daga.

Así estoy, 

como la primera vez que escribí 

enredada, impotente, tibia

descalibrada

ahogada

de vez en vez...

"preferiría no hacerlo"

y que se note.

Ciertezas

Cierto

que hay veces que la hundición 

supera la flotación

que el desvelo el sueño,

que el hastío el placer.

Acierto

si digo que esa bisagra es....

incognoscible.

Desacierto, 

constantemente y por eso,

vuelve y revuelve.

el final, 

es puro desconcierto. 

la perdición el meollo del insomnio.

resulta un concierto 

de voces que van para acá y para allá..

Ah! por cierto,

que pereza, sino tristeza 

despertarse hoy.

Musidiccion

hay un runrún

que anda por ahí dándole cuerda 

a esta versión de mi.

retumba su motor

en la profundidad del tímpano 

en una caricia vibratoria.

hay un tintineo 

un zumbido

un sonido

un ritmo

una causa y una consecuencia 

un instrumento que hace que la música

que hace que cante

que hace que 

que

baile la sangre.

Canturreo

Posta, 

"olvide aquello que una vez pensaba que nunca acabaría..  nunca acabaría"

posta,

esos extremos crónicos,

monocromáticos.

la posta, 

no existía!

la posta,

ya

no existe.

no tiene tiempo

es puro cambio.

cambia su corazón...

y resulta poeta.