Malestar en la sangre

Una bomba de tiempo, de eso somos. Producto del germen inexpugnable de la naturaleza. La metáfora indiscreta del azar y la cultura. La desproporcionada fórmula entre cuerpo y mente.

Un grito en el pecho siempre listo a dejarse filtrar, un bocanada de onomatopeyas inventadas.

De eso somos.

La receta inacabada,
La equivocación de Dios,
El silencio de la cueva,
La frase incompleta

El destino que nos atraviesa,
El nacer que nos obliga,

Un deseo que otros no sabían que deseaban,
La garantía de que ese deseo existe
O no.

Nacidos el último segundo, del último presente, de la historia de este planeta

Así de insignificantes y puré de palabras.
asfixiados, resignados

O bueno...

Padecientes

algun cuerpo, quizas.

lo irregular,
la forma octogonal

¿Que forma adquiere el cuerpo?
Un vacio total, un vicio menoscabado
una inercia asteroide,
cualquier cosa, menos normal.

sin embargo,
sobre ello seguimos hablando.

no se como llamarlo,
el origen de su olfalto
las estrellas de su signo
su nombre y apellido.

un cuerpo,
una materia asimétrica.

se tensiona,
y vaya a saber uno a donde va a parar,
si va parar.
màs antes que antes,
o cuando ya es demasiado tarde.

un movimiento trunco,
un impulso a medio camino
entre la duda neuronal
y la fantasia existencial.

un nudo rebuscado

un nudo,
con forma de cuerpo

¿que es el corazon?
un nudo.

un corazon, un nudo, algun cuerpo
quizas.

La perdicion de los viciados.

hay algo del deseo que se encierra
 eclosionando en la piel
aboliendo las alternativas

una repeticion que se arraiga
empuja, eclipsa y desborda
la coccion permanente,
del freir del aburrimiento.

arde y escupe,
al viento sus miserias
al cielo sus histerias
enloquece,
vertiginosamente
lleva el compas del mambo
la luz de los relampagos
camina sigilosa,
entre pensamientos filosos
y perturbadores.

eso que no sabe que quiere de mi
conlleva tranquilidad en la mirada
obsenidad de las venas
inmoralidad en los impulsos.

ladra, como un grillo.
que en la noche adorna los sueños
de los bendecidos.

mientras que los malparidos
todavia buscan consuelo
en los vicios, que vienen a buscarlos
cuando estàn desprevenidos.

algo de vacio que corona, estas horas perdidas
donde yacen los muertos,
que encerraron su deseo en la comodidad
de la cuna ajena-

todavia hay algo de esos dias,
que se aliena a la soledad
de saber que esto termina mal
y no poder hacer nada para torce el final.

de fondo.

como un mosquito en la oreja,

una melodia permanente 

a la neurona

o un escenario para esta obra.

subyugado

ya no sueño,
lo normal ha vuelto por mi.

ya no recuerdo,
pues no hay nada que olvidar.

hoy es febrero,
capitalizado.

se llevo mi sed.

la vuelta, se volvio renglon.
el renglon vulgaridad.

me abandono,
ya no sé de su pliegue
su ritmo,
su mano.

se hizo abismo,
inmensidad,
consentido.

demasiado.

pronto, es demasiado de prisa
para mi reproche que se anuncia
adormecido y despistado
desorientado, enrojecido.

Prisionero de la infinitud,
hijo del deshausiado
silencio arrogante.

de las ganas de todo,
del ahora,
del ya,

de el ya no depende.
del llano de la cobardía,
de la astucia del balanceo

de la vibración del aire,
del error, del esquivo

del acoso del hastío,
de la felicidad del destiempo
de los agujeros de la manga
de los cuerpos sin rostro

todo eso,
se olvido de mi.

del ya despertar de la bestia...
del volver a soñar.