Todo lo que sube...

Zig, Zag

más acá, más allá

Miro el cielo,

es inmensidad. Si.

Zig Zag

Hace la nube alli,

esa que elegí,

tan densa. Si.

Zig Zag

Nube donde estas 

que solo veo la lluvia 

empapar mi alma? 

Zig.. Zig.. Zig...

Todo es gris,

Esa nube, me mojó.

El paraguas estaba roto...

y yo no lo podía saber,

porque no había sido yo

quien lo dejo así.

Zag Zag Zag...

No es mi culpa el cielo gris,

el paraguas, la lluvia

pero es inevitable 

el dolor que emerge del desgarro

en la nube que elegi,

se rompió.

Así no má' 

Anual

Cada año, cíclico

la travesía se vuelve noche

en cada desvelo,

ratifico la liviandad que crece

pero muta, materia inerte

deviene inercia.

Esta el umbral,

que no alumbra,

el viento que no empuja 

el paisaje inverosímil 

las cosquillas en el cuerpo 

eso zumba, como alucinación

en alguna parte del cuerpo 

que inerte, resiste la inercia.

Será la melancolía,

que encierra 

hologramas de espíritus

que vienen del más allá

a garantizar la soledad

que habita, que nadie es culpable

pero por la que todos pagan.

No lo haria

Me angustia lo mismo 

que mi propio desamparo

un brote que no floreció

una canción que nadie tocó

un archivo en el back up,

olvidado.

La nada misma,

es el abismo que me atisba.

Lloro, por lo que significó

para mi, ayer.

El temor es una realidad,

va desapareciendo

y no hay nada que se pueda hacer. 

Nunca nos vamos amigar.

Porque no te eligiria.

no, no lo haría. 

Octubreces

Todas las veces que octubre,

me oscurece.

meses, otros meses..

no me mecen como octubre.

octubre miente, no es octogonal 

es decenal. 

octubre condensa y recubre,

todo aquello que es anual 

e insoslayable.

Es la previa al jolgorio festival,

el último sacrificio invernal,

el diluvio universal,

y cada vez más corto.

sus 31 días, ya duelen menos..

se estiran un poquito a noviembre

el calor va abrasando la nostalgia

las flores usurpan la tierra fértil...

Octubre se hace cada vez más

habitable, pero esa O...

con esa C...

y la ubre.

mama, te llevaste la Tilde

Obtusa siempre,

Cecilia, santa.

musica, musica.

15 años,

que cada vez pesan menos. 

Placeres

hummm

cierro los ojos,

los imagino, me atraviesan la mente

los escucho, doblegar mi corazón

Ahora que el placer 

se encarna en la libertad

de lo que sea.

Y sin embargo, aún necesita

de ese módico marco épocal 

de esas formas de decir y pensar.

Los placeres se actualizan, o no.

Pero a quien le importa?

Estamos averiados también

para disfrutar.

Esas quimeras adolescentes 

y sus esquirlas desorbitantes

si que sabíamos librar batallas

e ir a jugarnosla.

Los placeres envejecen

como se cristalizan los dolores

y se arruga la piel

empiezan hacer ruido a madera rancia

y escaleras atormentadas por el tiempo.

Van quedando para ese ratito

silencioso, las migajas de antaño

que nos recuerdan que ahora que 

todo es libertad y soledad

de la soledad se puede sustraer

ese pequeño diamante en bruto

llamado placer

que nada tiene que ver con

la libertad.

Dolores

Es que acaso mañana no amanece

o pasado no anochece

y si viajamos, la tierra se mueve

nos hallamos perdidos sin nuestros husos.

Pero si ayer, nacía un niño 

y no me preguntaba como llego allí

porque entender la diferencias

de umbrales de sufrimiento.

Puede que mañana resucitemos,

desde las piedras del mar,

desde los bordes del mal

qué importa hasta donde vas a padecer.

ah! pero la queja. yo me quejo, tú te quejas

el se queja... es solo queja, y no va a cambiar, aunque pueda parar... 

hay cosas que siempre serán igual.

Estamos rotos, con bordes desiguales

y abismos intransitables.

Somos la falla o la costura, pero 

¿Acaso a quien podremos romper?

¿A quien le importa?

Llevate a donde quieras ir,

hay caminos imposibles

umbrales inhóspitos

dolores... dale, no llores.

Reparacion

Nos pertenecemos,

hemos madurado a la par

He aprendido, leyendo

que otras también 

rítmicas, ingeniosas, audaces.

Nos encontramos en la intimidad

del enamoramiento, del despertar 

del amor no correspondido

cuando pude conjugar una frase

que anudara mi fuego.

Se encendieron juntas las llamas,

que abrasaban la latencia

y encendían la pluma inagotable

de nudos e historias pueriles, 

para hacerle frente a la inundación adolescente.

Nacimos juntas, vivimos aún

indivorciables

en los soliloquios que aún me habitan

en la tinta virtual

en los días opacos e inertes.

Solo hay dos cosas que me desagotan 

esos días de carga infinita y pesada

las lágrimas, como a los niños

y la escritura, como a los autores.

en esos momentos, 

soy auto... muy auto.

viene al rescate,

mi niña a coserme 

con el hilo de las palabras.

Desear

Uno vive, aquí y ahora

siente en la piel

vibra en el olfato

contempla el balanceo del mar.

Uno se va, queda en el pasado

el recuerdo del mar,

la certeza del placer

el olor a playa.

Uno desea volver, pero no sabe porque 

vivir no es recordar,

recordar es un vivir mutilado

privado, de la sal del mar.9

Uno vive aquí y ahora, 

siempre por primera vez,

cada vez nunca es igual

afortunadamente.

Cita con la muerte

Nadie sabe que hoy me encuentro,

en este sitio, en penumbras

nadia sabe hacia donde

apuntara su guadaña hoy.

Nos citamos, pero uno faltara

porque coquetear con ella 

podría ser perjudicial

tal vez ni lo sepamos.

Y nos vemos, en silencio

como lobos al acecho

jugadores hábiles de poker 

sin ya, nada que perder.

Pero a que no saben quien

tiene el poder?

Allí donde hay ataúd,

podría haber Dracula.

La cita, es todos los días

cuando decidimos 

despertar.

El muro

El muro que me toca

no se donde está,

si me toca por suerte

o me toca la voz.

Hay un muro,

todo el tiempo,

en el tiempo,

por ser parte de la vida.

hay muro,

que mudo, que es terco 

que es inmundo, 

que es pared.

No me duele la distancia,

no me agobia la diferencia

me angustia su dureza,

su silencio, lo que no sabe que

cuando calla.

Imagino,

que el cuerpo muerto

cadaverico

es un muro,

que tuvo vida, 

pero siempre fue pared

que sostiene el techo,

que encuadra un hogar

que desencaja mi paciencia. 

el muro, 

nunca falla,

Es la falla.

Tantas Cosas

Hay canciones, como esta
que me hacen retorcer 
adentro, 
entra el ritmo y el tono
a tocar el arpa de mi ánimo.

Vibra, ampliamente
me hace vivir
pero no es solo el arte
es el timbre
de una voz, 
que siempre me detendrá.

No es eso,
es el contexto, 
la nostalgia de los 80
que me abrazaron 
cuando nací.

No es sólo eso,
que hable de pérdidas
desamores
y duelos.
Es que me desborda.

Me descose,

Me desordena,

Me desarma,

Y no es sólo eso.

Hoy descubrí, 
hoy construí,
otro retazo del pasado
cuando retrocedí a ratificar
que hay una canción
que me hace llorar.

Recalculando (con voz de GPS)

Letra x letra,

al deletreo cautivo 

en la sinapsis 

neurona x neurona.

andar x andar

despistando los pies

que piensan autónomos 

paso x paso

uno x uno

sabe nada, sabor a nada.

beso a beso

boca x boca

saber a nada

saber x nada.

a = x , x = a